passa il tempo con me affacciato ad una finestra,
stessi alberi nel profondo degli occhi,
da sempre.
fantasia di immutabilità!!
fantasie di uomini veri e di premi divini.
anche i morti, a noi folli, ci raccontano le loro giornate:
hanno gli stessi panorami nostri,
le stesse sofferenze mute,
gli stessi occhi appesi ad asciugare,
con cui s'inventano la nostra vita.
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